Directo, crudo, elegante a la hora de hablar de la verdad de las personas, no de andarse con chorradas en los polvos como me dirían esas queridas traducciónes de anagrama que no desperdiciaban ni un poco la esencia en la prosa de este hombre.
El decía que el arte está en las calles a montones como colillas de cigarros, por qué en todas los rincones de una ciudad habita la poesía en sus personas e historias y sin embargo el mejor regalo que le podían dar sus lectores era su ausencia, limitando el gesto de un encuentro a la página impresa desde el 94 que murió para volverse inmortal.
Si, hablamos de Heinrich Karl Bukowski, mejor conocido en el mundo literario como Charles Bukowski, hijo de padres alemanes eventualmente migrantes. América dónde vivió gran parte de su vida sirvió como la pintura que alimentó sus paisajes, más exactamente la densa atmósfera bohemia de los Angeles.
Ese viejo indecente paso 50 años de su vida entre trabajos, pobreza, mujeres y botellas hasta comenzar a dilucidar los primeros atisbos de reconocimiento a su talento.
Su debut fue la novela Post Office (1971) o Cartero en español donde relata su vida en el trabajo, relata las noches de una vida dura, el último poeta maldito de América lo era por su predilección a la cerveza, la música clásica y los gatos, bajo su alter ego Henry Chinasky es que encontramos las vivencias de alguien seguro de su estilo de vida y seguro de su mirada al mundo, sabía que era un alma condenada y se burlaba de la muerte en su cara.
Es cierto que no buscó ser el mejor escritor o la mejor persona, sus opiniones en momentos controversiales y nada sorprendentemente rechazables terminaban por filtrar y transmitir una personalidad acida, tajante y directa, pero con un carisma desinteresado como el que caracterizaba el nihilismo post guerra del que surgió Buk y muchos más hombres al que la sociedad robó el alma.
“Don’t Try” dice el epitafio de su tumba, diciéndole al lector que no intente cualquier cosa a menos que le salga como si le quemara en las entrañas la necesidad de hacerlo. De no ser así no lo intentes, por qué fallaras en ello, los únicos que se alimentan del fracaso en algo son aquellos tan hambrientos para conseguirlo que no se detienen.
He decidido hablar de el por lo que su figura puede significar muchas cosas, la entrada a la literatura, al mundo de los poetas malditos, a la dignificación de la marginación, de la desigualdad del mundo como un orden sobre el que solo podemos mover algo con la experiencia de las cicatrices.
Tiene poesía, novelas, cuentos, ensayos y cartas que entre dejan ver los días de un mundo condenado desde adentro pero aún con muchas sorpresas que dar, ya sea en una mujer especial que te desvela su naturaleza, en una buena victoria en las apuestas del hipódromo, en esa anécdota de bares, de autos, de cuartos grises con las persianas dejando pasar líneas de luz que golpean con fuerza la cara resacosa de ese hombre gris.