Siempre nos creemos más listos que la industria, pero la verdad es que nos terminan empinando. Creemos que estamos consumiendo discursos transgresores, subversivos y revolucionarios, cuando en realidad solo nos estamos tragando otra campaña publicitaria de alta costura. Nos pasó con la crudeza de Peso Pluma, que dejó de ser el grito de un México marginado para volverse un accesorio de moda inofensivo en el late night gringo; nos lo tragamos enterito con el falso peligro de Damiano David, que se lavó la mugre romana para terminar de perrito faldero en las pasarelas; y ahora, para sorpresa de absolutamente pinches nadie, nos vuelve a pasar con Tokischa.
Nos vendieron a la caribeña cruda, a la dominicana que escupía fuego y venía a patear la mesa del conservadurismo, y nosotros le aplaudimos. Pero mírennos ahora. La maquinaria la agarró, la pulió y la convirtió en el maniquí perfecto para sonorizar un after-party elitista en Milán. El lanzamiento de “Droga de diseñador” no es una evolución musical; es la confirmación de que la industria ya la devoró y nos la escupió empaquetada y lista para el consumo masivo.
Y no nos hagamos pendejos. Ese saltito ya lo venían cocinando frente a nuestras narices desde que le metieron la frasecilla de “droga de diseñador” en su colaboración de “Estilazo” con Marshmello.
Ahí fue cuando el algoritmo empezó a medirnos el pulso. Ahora, bajo la cobarde excusa de la ironía, Tokischa nos vomita un himno que glorifica todo lo que está podrido en este tecno-feudalismo asqueroso. Y por si quedaba alguna puta duda de a qué le rinde pleitesía en esta nueva etapa, basta con escuchar a quiénes invoca en la letra: nos avienta referencias a Carrie Bradshaw y a las Pussycat Dolls como si fueran la puta cúspide de la evolución humana. Cambió el asfalto por el guardarropa de Sex and the City. Nos está vendiendo a la máxima figura del consumismo frívolo disfrazado de empoderamiento, y a la estética plástica de un grupo prefabricado, como nuestro nuevo Olimpo aspiracional.
Lo peor de esta rola no es su sonido pop digerible, lo peor es el mensaje de mierda que validamos al darle play. Nos repite la palabra “droga” como un puto mantra, no para concientizar ni para hacer una sátira brillante, sino como un manual de instrucciones explícito. En menos de tres minutos se nos romantiza el Ozempic, el ayuno intermitente para caber en los estándares, y la idea de que fumar vuelve a ser el accesorio definitivo. Regresamos al heroin chic de los noventas, pero ahora turbo-cargado por TikTok y patrocinado por el imperio del lujo. Y ahí estamos nosotros, bailando mientras los dueños de la plataforma nos dicen a qué marca tenemos que rezarle.
Queremos pensar románticamente que los artistas pueden infiltrarse en el sistema y meter sus ideas subversivas desde adentro. Pura madre. Entrar al juego es perder la partida. La congruencia no existe cuando tienes que arrodillarte ante las métricas y los algoritmos que dictan qué carajos es rentable. En esta puta dictadura del engagement, ya no hay refugios. Pensamos que si apoyamos a la escena supuestamente disruptiva estamos salvando algo, pero solo somos los cazatalentos gratuitos de las multinacionales.
Al final, la esencia de Tokischa se suavizó hasta volverse una papilla estética. Y lo más cabrón es que nosotros somos cómplices. Consumimos esa falsa rebeldía porque es más fácil ponernos ropa de diseñador con mensaje antisistema que realmente cuestionar la maquinaria que nos mastica todos los días. Así que salud por el Ozempic, por Carrie Bradshaw, por nuestros estómagos vacíos y por seguir engordando la cartera de los señores feudales de Silicon Valley. Nos volvieron a joder.